Capitolo 8 Il bambino è morto

Hugo decise di tagliare ogni legame con Celia. Se l'avesse tagliata fuori, avrebbe potuto anche interrompere il legame del ragazzo con la sua miserabile famiglia. Lei aveva rischiato la vita per far nascere il bambino, e ora lui glielo avrebbe portato via. Questa è la redenzione per il peccato della madre. Io la chiamo... misericordia”. Con ciò se ne andò, l'aria divenne più fredda che mai. Quindici minuti dopo, gli occhi di Celia si aprirono. Lacrime di disperazione le rigavano le guance, mentre sollevava una mano tremante sullo stomaco. Anche se sentiva ancora un leggero gonfiore, sapeva che Hugo doveva aver preso il bambino. Un singhiozzo strozzato le sfuggì dalle labbra. Un'infermiera accorse e la trovò seduta, in preda a un pianto isterico. Altre due infermiere la trattennero rapidamente. “Signorina Stuart, non può ancora muoversi. Deve rimanere a letto”. “Mio figlio! Dov'è mio figlio? Dov'è?” Celia urlò, con gli occhi iniettati di sangue. Le infermiere si scambiarono uno sguardo inquieto. Solo cinque minuti prima avevano ricevuto ordini precisi. Per quanto la pietà attanagliasse i loro cuori, non potevano dirle la verità. “Deve riposare, signorina Stuart”, mormorò dolcemente una di loro. Il cuore di Celia andò in frantumi. Quella vaga risposta le disse tutto: suo figlio era morto. Non poteva essere sopravvissuto. Quell'assassino. Quel mostro. Ha ucciso il mio bambino! Il suo odio bruciava come un acido. Perché non ha ucciso anche me? Perché salvarmi? La voglia di vivere si esaurì in lei. Voleva morire, seguire il suo bambino nell'aldilà. Si aggrappò al tubo della flebo, gridando: “Lasciatemi morire! Voglio stare con mio figlio!”. “Chiamate i soccorsi!” ordinò un'infermiera, lottando per tenerla ferma. Un'altra si precipitò a chiamare i soccorsi. Proprio mentre la presa dell'infermiera vacillava, la porta si aprì, ma non era un medico. Hugo era lì in piedi, con un'espressione gelida. Lo sguardo si posò sul sangue che colava dalla flebo strappata di Celia, ma gli occhi rimasero privi di emozioni. “Ti ucciderò, Hugo! Ti ucciderò!”. Celia si dimenava, cercando qualsiasi cosa da usare come arma. “Liberatela”, comandò Hugo. L'infermiera obbedì. Celia urlò, tentando di slanciarsi verso di lui, ma il suo corpo era troppo debole. Non riusciva nemmeno a sollevare le gambe. La mascella di Hugo si strinse. In due passi era al suo capezzale, immobilizzandola. “Basta!”, ringhiò. Tremando di rabbia, Celia individuò un ago abbandonato. Lo afferrò e trafisse la mano di Hugo, una, due volte, ancora e ancora. Il sangue sgorgava dalle punture e lo shock le fece finalmente cadere l'ago. Si accasciò contro i cuscini, annegando nell'agonia. Hugo inspirò bruscamente, premendo un fazzoletto sulla mano sanguinante. La sua voce era gelida. “La morte di quel bambino paga per i peccati di tua madre. Ora siamo pari”. Gli occhi di Celia bruciavano di odio. Perdonarlo? Mai. “Pari? Pensi che lo perdonerò? Hai ucciso tuo figlio, mostro!”. Hugo la guardò spassionatamente, come se il bambino non avesse significato nulla. “Quel bambino non sarebbe mai dovuto esistere. Non sarebbe successo nulla di tutto questo se tu l'avessi abortito. Non avrebbe sentito alcun dolore”, la schernì. Celia era in iperventilazione, sul punto di svenire. Cercò a tentoni un sostegno e, nonostante Hugo le avesse teso la mano, lei si aggrappò alla spalliera del letto, con il respiro affannoso. Un guizzo di pietà attraversò il volto di Hugo, che sparì in un istante. “Se vuoi vendicarti, allora vivi. Vivi con quell'odio. La tua morte mi porterebbe solo gioia”. Le sue parole accesero qualcosa in lei. “Non avrai questa soddisfazione, Spencer! Hai ucciso mio figlio, ma non ucciderai anche me. Sopravviverò!” Hugo espirò quasi impercettibilmente. Una tosse violenta avvolse Celia, prosciugando le sue ultime forze. Il tono di Hugo rimase crudele. “Se morirai, ti seppellirò come si deve. Dopo tutto, eri un buon amante”. “Vattene! Non voglio vederti mai più!”, urlò lei. Quest'uomo è un demone. La porta si chiuse con uno scatto. Hugo se n'era andato. Sola, Celia giaceva floscia, con le lacrime che bagnavano le lenzuola. Il suo viso era di un pallore spettrale, il dolore le aveva finalmente schiacciato il cuore. Avrei dovuto morire con mio figlio. Ma poi il ghigno di Hugo le balenò nella mente. No. Non morirò. Vivrò per vederlo soffrire. Il karma lo distruggerà. Nella nursery dell'ospedale, Hugo fissava l'incubatrice. Il fragile neonato gli spezzava il cuore: tubi che perforavano la sua pelle sottile, il suo piccolo corpo fragile. Il rimorso e il disprezzo di sé si agitano nel petto di Hugo. Con delicatezza, sussurrò un voto: “A prescindere da tutto, non ti deluderò”. Più tardi, un medico informò Celia che Hugo aveva preso il corpo del bambino per seppellirlo. Lei pianse. Un uomo come lui darebbe a mio figlio una tomba come si deve? Più probabilmente lo avrebbe gettato via come spazzatura. Il suo odio si acuì. Nessuno nella mia vita ha mai meritato più disgusto.