Capitolo 3 Prepararsi per il Funerale

Vroom, vroom… Il rombo assordante del motore risuonava tra gli alti edifici e la città luminosa, suonando particolarmente stridente. Il rumore attirò l'attenzione di molti guidatori, che abbassarono i finestrini, e dei pedoni, che si fermarono a guardare. Le strade della città erano eccezionalmente congestionate durante l'ora di punta. Indipendentemente dal proprio status, in questo momento, tutti dovevano sedersi pazientemente nelle loro auto e aspettare. La moto nera e liscia di Abigail si fermò a un semaforo rosso. Le sue lunghe gambe erano saldamente piantate a terra mentre si appoggiava pigramente sul manubrio, aspettando che il lungo semaforo rosso cambiasse. Se ci fosse stato abbastanza tempo, avrebbe potuto anche accendere una sigaretta. La brezza della notte autunnale portava un accenno di freddo. Abigail era vestita con un maglione bianco asimmetrico, jeans, una giacca di pelle nera e stivali da combattimento neri. Questo outfit, abbinato alla moto, la faceva sembrare sia cool che alla moda. Alla sua destra, una Porsche abbassò il finestrino, e un giovane con un atteggiamento presuntuoso le fischiò. "Ehi bella, vuoi prendere un drink? Mi piaci davvero." Abigail girò la testa con nonchalance, dando al ragazzo uno sguardo annoiato. Chiaramente, era un ragazzino viziato e ricco. "I tuoi testicoli sono già scesi?" rispose freddamente. Il loro scambio fu sentito da Ryder Sheffield, la guardia del corpo e assistente nella grigia Koenigsegg alla sua sinistra. Era affascinato dall'aspetto straordinario di Abigail. "Le ragazze che guidano le moto attirano davvero l'attenzione, e lei ha una personalità cool," commentò. L'uomo sul sedile posteriore, assorto nei suoi documenti, alzò lo sguardo alle parole di Ryder, i suoi occhi si stringevano mentre osservava la ragazza. C'era qualcosa di familiare nel suo profilo. Proprio quando il semaforo diventò verde, Abigail, dopo aver lanciato la sua risposta, fece rombare il motore. Guardando nel suo specchietto retrovisore, notò che la macchina sportiva grigia dietro di lei le sembrava familiare. Non riusciva a capire dove l'avesse vista prima ma non ci pensò su. Non perdeva mai tempo con tali pensieri. Era di fretta di tornare a vedere suo nonno. La moto accelerò rapidamente, il tachimetro salì, e presto, la moto nera scomparve nelle strade congestionate. Mentre il vento le sferzava le orecchie, sentiva come se stesse inseguendo la sua libertà, il tipo di libertà che era scambiata con la sua libertà, permettendole di dimenticare temporaneamente tutta l'infelicità nel profondo del suo cuore. Aveva amato il vento e la velocità fin da quando era giovane, il che l'aveva naturalmente portata ad amare le moto. Questa moto nera era un regalo di suo nonno per il suo diciottesimo compleanno, e lei la teneva in grande considerazione. Nel frattempo, il giovane nella Porsche stava ancora bestemmiando, determinato. "Ti troverò e ti mostrerò quanto sono cresciuto!" Mezz'ora dopo, la moto si fermò davanti a un vecchio palazzo. Abigail tolse il casco e lo portò casualmente dentro. "Signorina Abigail, sei tornata," salutò uno dei servi che era stato con Harold Tassler per molti anni. Poiché Harold aveva scelto di vivere da solo, aveva mantenuto solo due servi leali per prendersi cura di lui, mandando via il resto. "Come sta il nonno oggi? Ha mangiato?" chiese Abigail. "Sì. Ha mangiato una grande ciotola e sembrava di buon umore. Ci ha anche detto che ti stai sposando. Signorina Abigail, ti sei davvero sposata?" Il servo era curioso. Solo il giorno prima, Abigail era single, e Harold stava facendo uno sciopero della fame. Ma circa 24 ore dopo, Abigail era sposata! "Ne parleremo più tardi. Andrò a vedere il nonno prima, poi scenderò per cena." Come medico, era abituata a assistere alla nascita, alla vecchiaia, alla malattia e alla morte. Tuttavia, quando si trattava della sua famiglia, non poteva fare a meno di essere di parte e di sentirsi diversamente. In piedi fuori dalla porta, si prese un momento per comporsi prima di aprire la porta della camera da letto principale. "Ehi, nonno, stai leggendo il giornale?" Harold, che sembrava un po' debole, alzò la testa per guardarla. "Fammi vedere il certificato." Lei rapidamente estrasse il certificato dalla tasca e glielo consegnò, poi si sedette sul bordo del letto, appoggiando leggermente il mento sulla sua spalla. Con le mani tremanti, Harold aprì il certificato, e le lacrime gli si raccolsero negli occhi, sollevato mentre guardava il documento autentico. Franklin aveva mantenuto la sua promessa, mantenendo il vecchio voto. Harold si sentiva sia sollevato che pentito, sapendo di essere stato un po' subdolo. Dopo un momento, Harold tenne la mano di sua nipote. "Abby, ricorda, non importa cosa succeda, non puoi divorziare. Sopporta quello che puoi, e se non puoi, aspetta fino a quando sarai abbastanza forte. La famiglia Gallagher sarà il tuo sostegno. Non sarò qui per molto tempo. Come medico, sono sicuro che conosci troppo bene la mia condizione. Il cancro al pancreas può portarmi via in qualsiasi momento. Non ho paura di morire, ma mi preoccupo per te. Ora che sei sposata con il giovane signor Gallagher, mi sento molto più tranquillo. Anche se non ti ama ora, sei comunque sua moglie per legge. Ti proteggerà. E se non lo fa, lo farà Franklin." Il più grande rimpianto di Harold nella vita era stato avere un figlio inutile, che aveva disonorato la famiglia e ferito la sua defunta moglie e i suoceri. Il suo atto più sfrontato era stato sfruttare la promessa di Franklin per costringere suo nipote a sposare Abigail, ma era anche la decisione di cui si pentiva di meno. Il vecchio debole si girò leggermente, e la sua mano rugosa asciugò le lacrime di Abigail con mano tremante. Stava diventando stanco a forza di parlare tanto, e la sua respirazione diventava più debole. "Abby, non piangere. Se piangi, non riposerò in pace. Mia cara Abby, sei sempre così sensibile e obbediente. Ora sei una donna sposata; non devi più piangere. Promettimi che vivrai felicemente, o verrò a trovarti nei sogni ogni notte per rimproverarti." "Nonno, voglio dormire accanto a te stasera," disse Abigail, la voce strozzata dai singhiozzi silenziosi, incapace di dire molto altro. "Sei una donna adulta ora. Come puoi dormire con un vecchio come me? Non mi trovi disgustoso?" Gli occhi di Harold erano pieni di amore e riluttanza. La serva salì a chiamare Abigail per cena e vide la scena commovente del vecchio e sua nipote che si appoggiavano l'uno all'altro. Non poté fare a meno di voltarsi e asciugarsi le lacrime. Abigail era stata cresciuta dai servi, e vedere la reciproca dipendenza tra il nonno e la nipote era toccante. Harold, nella sua età avanzata, aveva svolto il ruolo sia di padre che di madre per così tanti anni, guadagnandosi l'ammirazione e il rispetto anche dei servi. Dopo essersi asciugata le lacrime, la serva bussò delicatamente alla porta. "Signorina Abigail, la cena è pronta." "Vai a mangiare ora. È tardi, e non dovresti stancarti solo perché sei giovane," rimproverò amorevolmente Harold. "Capito. Vado ora. Non chiudere a chiave la porta, ok? Tornerò da te. Se osi chiudermi la porta, chiederò il divorzio." Harold, impotente, sorrise debolmente e agitò la mano, segnalando che andasse. Nella grande sala da pranzo, Abigail sedeva da sola al tavolo. Notando il suo basso morale, i due servi rimasero in silenzio. Improvvisamente, Abigail posò le posate e parlò, "Voi andate a preparare le cose del nonno per il funerale. Prendete anche il numero di telefono dell'agenzia funebre e delle persone che si occupano degli arrangiamenti funebri." Il suo tono era piatto come un prigioniero rassegnato al loro giudizio finale. Con questo, continuò a mangiare. Chiunque prestasse attenzione poteva vedere che stava andando avanti per inerzia, infilando meccanicamente il cibo in bocca. I due servi rimasero lì, sbalorditi e con gli occhi pieni di lacrime, incerti su cosa fare. "Andate. Il nonno potrebbe non farcela per la notte. Non lasciate che veda segni di angoscia." Aveva già notato che la respirazione di Harold era molto debole. Aveva solo fatto finta di essere coraggioso per lei, fingendo di leggere il giornale. "Sì, signorina Abigail," risposero i servi, asciugandosi gli occhi mentre si voltavano per andarsene. Non potevano immaginare il coraggio che ci voleva per Abigail per preparare gli ultimi arrangiamenti di Harold. Anche come estranei, era straziante per i servi assistere. Dopo che i servi se ne furono andati, le lacrime scorrevano sul viso di Abigail. Le asciugò con la manica, ma continuavano a venire. Alla fine, smise di cercare di asciugarle, e presto, la sua vista si offuscò, le gocce di lacrime caddero sul suo piatto una dopo l'altra.